Desnuda

Ese fuego me recorre el vientre, la boca, el pecho. Ese estremecimiento se filtra por mis extremidades adormecidas. Esas tiras, esos puntos, esas flechas. Esos instantes aparentemente muertos que sangran y gritan: ¡quien se encuentra se pertenece! ¡quien se piensa se pierde en la noche! La creación surge de estas manos, de este mundo. La verdad no es más que desorden y rocío ciego.